А.Пушкин Пошевелишь ли пальцами...

А.Пушкин

Пошевелишь ли пальцами устало,
войдёшь ли в сон, -
молчание обложит, словно сало,
короткий нечленораздельный стон.

Неровности, бугры зашевелятся,
вращая ржавый стержень бытия,
и из глухих колодцев ингаляций
неторопливо выползет змея.

Возьми её, как оперную флейту,
в красивый рот.
Взмахнёт хлыстом оранжевый форейтор:
"Вперёд! вперёд!.."

Каретный трек обрушится на плечи,
как яйца, затрещат колокола,
и задрожат отточенные свечи,
когда кора

реальности спадёт, открыв лиловый
запретный круг, священное клеймо
и оттиск сна на бледном воске новой
беззвучной жизни с траурной каймой

из нотных линий проволоки ржавой
промеж столбов.
И всё. Во сне - что делать с этой славой,
с венцом из еле выявленных слов?

Держи во рту убийственное пенье,
сырой росток, раздвоенный язык,
когда гортань - сплошной ожог и жженье
рождает крик.