"Поэзия, увы, игра..."

***
Поэзия, увы, игра.
В линялых джинсах, в римской тоге
Поэт предощущает крах.
Проигрывают все в итоге.

Когда уходят пыл и страсть
И проигрался до обола,
Так что ж, чужие строчки красть,
Чужою согреваясь болью?

Поэт – на лезвии ножа,
Пустые завершая споры,
Находит миг курок нажать
Иль срезать шнур витой от шторы.

Хемингуэю снились львы!
А перестали в снах являться,
Так проигравшимся, увы...
Увы, но принято стреляться.