[ПОХОРОНЫ БЛОКА]

Целует руки ласковая смерть...
Лицо застыло маской... Балаганчик
грохочет на колёсах катафалка,
а рядом – ни Пьеро, ни Коломбины...
Гирлянда роз увяла, словно плеть,
лежит в ногах...

– Поэт?
– Мужчина?
– Мальчик?

Зевакам любопытно, грустно, жалко:

– Ушёл так рано...
– ...И таким невинным!

И кажется, дрожат его ресницы...
На уличных часах им вторят стрелки
и замедляют ход. Всегда – двенадцать
на улице, где жил он в год последний.
Как траурны торжественные птицы!
Висят на ветках, как марионетки,
боясь пошевелиться и сорваться,
развеять дым прощальных сновидений...

А Незнакомка Смерть целует руки
столь иступлённо, трепетно и властно,
что замерзает улица от пара
её дыханья... Замирают дети
и, тотчас, разбегаются в испуге...
Витает запах старого лекарства –
Фонарь...
Аптека на углу бульвара...

Подросший мальчик, "умерший от смерти".